|
|
|
193-ий |
По лесу, в противогазе, под солнцем, которое с треском
Ломало лучи о ветки, высохшие без дождей,
Крался, безумным глазом осматривая окрестность
Сто девяносто третий посланец живых людей…
Двадцать девятый умер, сорок второй скончался,
Семьдесят первый долго цеплялся за мокрый плот…
Но были коротки руки – ведь он не барон Мюнхгаузен,
Чтобы себя за волосы вытянуть из болот!..
Сто девяносто третий верил, что не постигнет
Его подобная участь – ведь на его спине
Сто девяносто третий номер пришит счастливый,
Который отводит тучи, и приближает конец!.. |
|